pre-Copernican / præ-kopernikansk

stuck

in a pre-Copernican language

we agree

that the sun sets

it would anyway

even if we didn't

agree

or rather

us not agreeing

wouldn't stop

the Earth

rotating

but it's difficult getting used to

and to name it something like

“oh, our spot on Earth

is turning away from

the sun”

wouldn't make things easier

bits of history

live in our language

like horrible diseases

sleep in our DNA

like the tail

we once had

and the odd notion

that all other creatures

are ours to ab/use

but that's alright

we know what we mean

when we talk

in general

the growing darkness

is natural

let's face it

(yes, there are faces in the darkness)

with those candles

on offer at the supermarket

and the 1000

four and five armed

candlesticks

we have polished

with the grease of our thoughts

those slow and slug-like

thoughts that keep us firmly

knee deep in mud

and waste

from here we can marvel

at evolution

and pretend it doesn't

work in us

I

have been facing

the shifting of seasons

for half a century

or more

and so have you

and still the darkness

of winter

seems

scary

as I said:

it's difficult getting used to

vi sidder fast

i et præ-kopernikansk sprog

og enes om

at solen går ned

det ville den gøre alligevel

selvom vi ikke

var enige

eller rettere

vores uenighed

ville ikke standse

Jordens

rotation

men det er svært at vænne sig til

og at give det en benævnelse som

”se, vores plet på Jorden

er ved at dreje væk

fra solen”

ville ikke gøre tingene lettere

stumper af historien

lever i vort sprog

ligesom forfærdelige

sygdomme lever

i vort DNA

som den hale

vi engang havde

og den mærkelige idé

at alle andre væsener

er vores at mis/bruge

men det er i orden

vi véd hvad vi mener

når vi taler

sådan helt generelt

det voksende mørke

er naturligt

lad os se det i øjnene

(ja, mørket har øjne)

med de lys

der er på tilbud i supermarkedet

og de 1000 fire- og femarmede

lysestager

som vi har pudset

med fedtet fra vore tanker

de dér langsomme og snegle-agtige

tanker der holder os fast

i mudder og affald

til knæene

herfra kan vi stirre beundrende

på evolutionen

og lade som om at den ikke

angår os

jeg

har stået ansigt til ansigt

med årstidernes skiften

i et halvt århundrede

eller mere

ligesom dig

og stadig synes

vinterens mørke

skræmmende

som jeg bemærkede:

det er svært at vænne sig til

autumn / efterår

autumn comes out

a crow's beak

with that triple caw

before dawn

that's how leaves

begin to assume the colours

of their dying

and the sons and daughters

of god begin to burn

wood and wear socks

                                 (if they don't already

                                  because they're ashamed of their feet

                                  and yes, a lot of people

                                  find feet ugly)

cars begin to cough

in the morning

                                 (the closer they are to

                                  your bedroom window

                                  the worse their cough gets)

and the wind will find

every crack in the house

and every hole

in your clothes

and your food gets cold

a lot quicker

you start seeing

old kings and their entourage

hurrying across the muddy fields

weighed down by their armour

and the clouds

made from lead

and mercury

those clouds

that will eventually cover Europe

and awaken the wolves

in men

                                 (but of course

                                  if you live in a country

                                  that never had a king

                                  and never experienced

                                  medieval Europe you'd probably see

                                  something else)

and then begins a season

that isn't meant for ice-cream

...

efteråret kommer ud

af en krages næb

med det tredobbelte kra

før daggry

det er sådan bladene

begynder at antage deres døds

farver

og guds sønner og døtre

begynder at afbrænde træ

og gå med sokker

                                      (hvis de da ikke allerede gør det

                                       fordi de skammer sig over deres fødder;

                                       og jo, der er mange, der synes

                                       at fødder er grimme)

biler begynder at hoste

om morgenen

                                      (jo tættere de er på dit

                                       soveværelses-vindue

                                      desto værre bliver deres hoste)

og vinden vil finde

enhver sprække i huset

og ethvert hul

i dit tøj

og din mad bliver hurtigere

kold

du begynder at se

gamle konger og deres følge

ride hastigt over mudrede marker

tynget af deres rustninger

og skyerne

lavet af bly

og kviksølv

de skyer

der en dag vil dække Europa

og vække ulvene

i menneskene

                                      (men selvfølgelig

                                       hvis du bor i et land

                                       der aldrig har haft en konge

                                       eller oplevet europæisk middelalder

                                       vil du sandsynligvis se noget andet)

og så begynder en årstid

hvor flødeis ikke hører hjemme

n.t. / u.t.

I don't have a novel in me

I'm odd that way

I have no need to explain

THE WORLD

DIE WELT

LE MONDE

VERDEN

to anyone

I'm odd that way

(I do however hope

it'll make some kind of sense to me

before I die

but I'm not keeping my hopes up)

I soak my orchids

once a week

every 10th day or so in winter

I haven't got a green thumb

but slightly yellow fingers

in summer I can't see

the church on the hill

from my window

because of the leaves on the trees

but I can hear the bells

come winter

and it's there

again

right in front of

the sunset

sometimes

jeg har ikke en roman i mig

på den måde er jeg underlig

jeg har ikke behov for at forklare

TEH WORLD

DIE WELT
LE MONDE
VERDEN

for nogen som helst

på den måde er jeg underlig

(jeg håber dog

at den vil bive nogenlunde begribelig

før jeg dør

men jeg nærer ingen forhåbninger)

jeg sætter mine orkideer i blød

en gang om ugen

hver 10nde dag eller så om vinteren

jeg har ikke grønne

men letter gule

fingre

om sommeren kan jeg ikke se

kirken på højen

fra mit vindue

på grund bladene på træerne

men jeg kan høre klokkerne

når det bliver vinter

er den der

igen

lige foran

solnedgangen

nogle gange

flame / flamme

in a still room

I form my hand into a shelter

for a tiny flame

as I light a cigarette

it could take on an allegorical meaning

it doesn't

it's just a reflex

there's no wind in this room

or rain

sometimes I wonder

if there's life

but I breathe

on TV some actors

pretend to shoot actors

who pretend they die

they get paid to pretend

I don't

I haven't got anyone

to fool

i en stille stue

former jeg min hånd til et læ

for en lille flamme

da jeg tænder en smøg

det kunne antage en allegorisk betydning

det gør det ikke

det er bare en refleks

der er ingen vind i denne stue

eller regn

sommetider spekulerer jeg på

om der er liv

men jeg ånder

på TV lader nogle skuespillere

som om de skyder

nogle andre skuespillere

der lader som om

de dør

de får penge for at lade som om

det gør jeg ikke

jeg har ikke nogen

jeg kan narre

chess / skak

you make a god

from empty beer cans

bits of string

twigs and used chewing gum

(spearmint)

and endow himher

with the power

to judge by your own

standards

I make a god

from empty beer cans

bits of string

twigs and used chewing gum

(strawberry)

and endow himher

with the power

to judge by my own

standards

in a lunch break

we go to the park

and ask them to throw down

Heaven's Wrath

on a couple of ducks

a poodle and a Jehova's Witness

trying to hand out

The Watchtower

nothing happens

but it would be fun if it did, eh?

on the way back

we stop by the pharmacy

to get some headache tablets

and antihistamines

you never know

do you?

…

in the middle of the room there's a set-up for chess match. the room is silent and silenced and - funnily enough - deep blue. I'm lead to the table - which seems just to have finished its supper of whale and saint stew - by a moving or waving or rolling carpet and not by my own accord, I might add. this doesn't happen because I want it to, I'm not very good at chess. it's been at least 40 years since I last played a game and back then I was stoned. I'm pressed into a chair by unseen but very heavy and decisive hands. I'm playing the black pieces and they're all pawns; the white pieces have queens instead of pawns the rest is normal. a giant slug (greenish white) enters the room and sits down - in as far as slugs are able to sit - opposite me. 'white begins the game' a disembodied voice says and the slug flings out a spear-like protuberance from between those slimy horns it has on its forehead. the spear goes through my brain. the last thing I hear before the darkness in my head spreads to the rest of me (and probably the universe) is: 'you are not my father'.

…

du laver en gud

af tomme øldåser

stumper af snor

kviste og brugt tyggegummi

(spearmint)

og udstyrer hamhende

med magten

til at dømme efter dine egne

regler

jeg laver en gud

af tomme øldåser

stumper af snor

kviste og brugt tyggegummi

(jordbær)

og udstyrer hamhende

med magten

til at dømme efter mine egne

regler

i en frokostpause

går vi ned i parken

og beder dem om at nedkaste

Himmelens Vrede

på et par ænder

en puddel og et Johavas Vidne

der forsøger at uddele

Vagttårnet

der sker ingenting

men det ville da være sjovt

hvis der gjorde, ikk'?

på vejen tilbage

går vi ind på et apotek

for at få nogle hovedpinepiller

og antihistaminer

man kan aldrig vide

kan man vel?

…

i midten af værelset er der sat frem til et parti skak. værelset er stille og lydisoleret og - sjovt nok - dybt blåt. jeg bliver ført hen til bordet - som ser ud til lige at være blevet færdig med sit aftensmåltid af hval- og helgenstuvning - af et tæppe, der bevæger sig eller bølger eller vrider sig og ikke ved min egen hensigt. dette finder ikke sted, fordi jeg ønsker det. jeg er ikke særlig god til at spille skak og det er mindst 40 år siden, jeg sidst spillede og dengang var jeg skæv. jeg presses ned i en stol af usynlige men beslutsomme hænder. jeg spiller de sorte brikker og de er alle bønder; det hvide sæt har dronninger i stedet for bønder, resten er normalt. en gigantisk skovsnegl (grønligt hvid) kommer ind i værelset og sætter sig - i det omfang en snegl kan sidde - overfor mig. 'hvid åbner spillet' siger en stemme uden krop og sneglen skyder en spydlignende protuberans ud fra stedet mellem dets følehorn (for så vidt de er horn) i panden. spyddet går gennem min hjerne. det sidste jeg hører, før mørket i mit hoved spreder sig til resten af mig (og sikkert også universet) er: 'du er ikke min far'

worms and beetles / orme og biller

intentionally left blank

that sheet

that could hold

a melodic duet

for moth and candle

the hand

supposed to write it down

forgot

the head

wherein it was conceived

got filled with rain

and muddy feet

something unseen

rotting away

and infected the scaffold

holding up the skull

that skull that mimics

repeats

mirrors

the curvature of Earth

(like a bullet does)

as seen from a hole

in the ground

we rewrite history

as seen

from the viewpoint

of worms and beetles

and agree that birds

are evil

at least we agree

on something

bevidst efterladt tom

det ark

der kunne holde

en melodisk duet

for natsværmer og lys

hånden

der skulle skrive den ned

glemte det

hovedet

hvori den var undfanget

blev fyldt af regn

og mudrede fødder

noget der ikke kunne ses

rådnede væk

og inficerede stilladset

der holdt hovedskallen oppe

den hovedskal der efterligner

gentager

spejler

Jordens krumning

(som et projektil gør det)

set fra et hul

i jorden

vi omskriver historien

som den ses

fra ormes og billers

synspunkt

og enes om at fugle

er onde

i det mindste

kan vi enes

om noget

Locatelli

Locatelli

(no, he's not a ninja turtle)

fits this early

September sun

which is almost

too much

dust particles

(like me)

sparkles like

the stars whence

they ultimately

came

(again like me)

even this must have been

in God's thought

somehow it's gratifying

to look up Locatelli

and see how little

is know about him

like with

Josquin Des Pres

who remains

practically a ghost

and yet is a pillar

of his art

did he sneeze like I do?

I bet

and like here

flies would enter his rooms

and die before

they found a way out

strange

really

the window where they came in

is still open

Locatelli

(nej, han er ikke en ninja turtle)

passer fint

til denne tidlige

septembersol

som næsten

er for meget

støvpartikler

(som mig)

glimter som

de stjerner

de dybest set

kom fra

(igen ligesom mig)

selv dette må have været

i guds tanker

på en måde er det tilfredsstillende

at slå Locatelli op

og se hvor lidt

der vides om ham

som med

Josquin Des Pres

som praktisk talt

forbliver et spøgelse

og dog er en en søjle

i sin kunstart

nyste han ligesom mig?

det vil jeg vædde på

og som her

ville fluer komme ind i hans værelser

og dø før

de kunne finde ud igen

underligt

egentligt

det vindue de kom ind ad

er stadig åbent

Pietro Locatelli, Italian baroque composer. Here's a little what he sounds like: https://www.youtube.com/watch?v=-SVF9MKsQ7Q